Gli "sguardincampo" iniziano ad incontrarsi e a scambiarsi visioni ed opinioni a Venezia l'8 giugno 2000, già dopo la prima al teatro Goldoni, nella calca dei camerini in attesa di abbracciare Ermanna e di andare a cena nella notte veneziana.
Siamo amici, alcuni lo diventano, si aggregano al volo, forse qualcosa arriverà via e-mail. 
Ci sono le ragazze del diario di bordo della Biennale99 che nonostante gli esami di maturità confermano la loro vocazione di ricerca. Una bella qualità che emerge anche nell'incontro svolto del foyer del teatro con i loro coetanei di Ravenna, la Banda della Non Scuola.
Arrivano le scritture, come quella di Gianguido, spettatore-amico da decenni che esalta una delle belle contraddizioni di quest'"Isola d'Alcina", quella del freddo/caldo, che io stesso affronto parlando di ghiaccio bollente, quella di Alessandra, intima nella descrizione della morsa del dolore creato dalle parole di quel dialetto romagnolo che fa risuonare le verità .

Accanto a Gianguido e Alessandra inserisco lo sguardo di Marianita (già componente della taskforce alla Biennale 99), la loro figlia. Trovo stimolante questa combinazione, visioni di generazioni diverse così a confronto; un'opportunità che avrebbe senso trovasse ulteriore sviluppo. Marianità lancia poi un indicazione importante: "riconquistare le favole". Rosa, anche lei intensa e severa spettatrice della taskforce veneziana, rivela dei particolari dettagli e un'associazione immaginaria, "il verde del rancore e lo shining di Kubrick". Sabina, friulana impegnata nel teatro possibile della Serenissima, imposta una bella lucida analisi del suo sguardo.

Da Cervia, giocando in casa, le Albe iniziano piano piano a raccogliere sguardi eccellenti. Ecco Francesca,con autoironia, spiazzante in "cagna offresi".

Sfogliando il settimanale "il diario" prendiamo poi il bel testo di un nostro amico critico, che qui titoliamo "Un exploit di tensione psichica"

Una sorpresa: non me lo aspettavo. Sopratutto dopo aver visto il Laboratorio su Orlando lo scorso settembre a Venezia, sempre per la Biennale, e poi in inverno a Udine i "Polacchi". L'imprevedibile Isola di Alcina merita di per sè un complimento: è il coraggio della vera ricerca da parte di chi non si accontenta e vuole sperimentare strade nuove pur senza distaccarsi. Teatro di Ascolto e di Visioni: non di solo ascolto perchè ciò che rimane non sono solo suoni e voci ma immagini forti.
Teatro Caldo e Freddo : non solo freddo ( ma freddo è ) se una donna romagnola accanto a me ha pianto. Io siciliano non mi sono commosso ma inchiodato alla sedia alla fine lo ero.
Teatro Maschile e Femminile : sarà un caso che il testo, la musica, le luci, metà regia erano di maschi, le attrici, la scenografa, la costumista, l'altra metà di regia, erano femmine ?
D'istinto ho ripensato a Bob Wilson, a Peter Greenway, a Roman Polansky, a Iannìs Xenakis, a Edgar Varese : è un mio difetto, ritrovare nelle opere d'altri influenze dirette o indirette, e questi 5 nomi ( mi dispiace , tutti maschili ) non credo deprezzino l'opera vista e ascoltata l'altra sera al Goldoni di Venezia. Una Bellezza Drammatica, una Bravura perforante: dell'ironia delle Albe qui non cè nulla e questa è la sfida allo spettatore  ignaro della sorpresa. 

E Ariosto non c'entra

Il dolore cantato

Appena si è alzato il sipario ed Ermanna ha iniziato la sua cantata, per voce romagnola, ho capito che nell'Isola di Alcina sarebbe successo qualcosa, per me. A farmelo capire, fin da subito, sono state le parole, i loro suoni.
Ba
Piaséva
Or
Incion
Rason
Striga
Cativa
Surela
Rispir
Furistir
Fugh
Znina
Oman
J òman
Lengva
Stila
Dulòr
Parola dopo parola il dolore cantato si è incuneato dentro di me.
Difficile spiegare a chi, terminato lo spettacolo, chiedeva le ragioni di quelle lacrime. Difficile spiegarlo a me stessa.
Da par me
Da par me...
Cun te...
Come far capire perché parole, frasi così semplici, se pur dette, cantate, con tanta bravura da Ermanna, mi abbiano stretta in questa morsa di dolore.
La Romagna è la mia terra, la mi tera, mi dico, ma non basta a spiegare.
Tenendomi stretto il mio dolore, non lo voglio lasciar andare, voglio capire,cerco rifugio nella razionalità. La mia amica, esperta di linguistica, mi aiuta dicendomi: la lingua non è un abito, è una seconda pelle, è quello di cui siamo fatti.
Questa lingua io non l'ho mai parlata, queste parole io non le ho mai dette.

Ma sono le parole di mio padre, di mia nonna, della fata buona Pasquina, analfabeta,che con amore mi portava a spasso, quando ero znina, quando ero piccola. Sono parole,suoni che ho respirato e forse sono diventati parte della mia carne.
Ma piano piano questo dolore comincia ad avere anche un sapore, sempre piùforte,deciso. E' il sapore dell'abbandono. Di cosa sa? Di nostalgia, di lontananza, di estraneità. E' un presente-passato. Ho lasciato la mia terra tanti anni fa. Ma è così vicina! Ma non è l'aria che respiro.Devo scavare di più. Forse c'è un presente-futuro. Forse è il sapore dell'abbandono che verrà.
Da par me...
Da par me...
Il dolore, che non ho lasciato andare, diventa doglia, diventa dulòr
A m' so insmida
A m' so insmida
e si nutre della paura di perdersi, di uscire di senno, di non avere la voce per gridare
Che mel ch'u t' incioda la chèrna.
Come può il teatro provocare tutto questo? Lo possono fare Ermanna e Marco, Il teatrodelle Albe. La loro umanità, la loro passione pura. (alessandra)